Leaves of Grass, by Walt Whitman BOOK III Song of Myself 2/اپنا گاون

 

https://soundcloud.app.goo.gl/fEah6

 Leaves of Grass, by Walt Whitman

BOOK III
Song of Myself
 2

اپنا گاون

Houses and rooms are full of perfumes, the shelves are crowded with perfumes,

گھر گھر دےوچ مُشکاں بھریاں
ُٹھُسے عطر درازاں وچ

  I breathe the fragrance myself and know it and like it,
اپنی خوشبو  سُنگناں واں
میں تے اپنے  ساہواں وچ

کیوں نہ  مینوں چنگی لگے
اپنے  آپ دی سچی بو

The distillation would intoxicate me also, but I shall not let it.

جے میں اس دی مشک نتاراں
ہور مرے سر چڑھ کے بو
ہور جو ہووے چل سو چل
ہون نیں دینی میں اے گل

The atmosphere is not a perfume, it has no taste of the distillation, it is odorless,

میری وا  دی باس اے اپنی
ایدے وچ نیں دوجی بو
ایس نوں اینج ای سادہ رکھ
ہورنہ  عنبر وچ دھرو

It is for my mouth forever, I am in love with it,

اے سواد  اے منہ وچ رچیا
ہور نیں چس ایس توں ودھیا

I will go to the bank by the wood and become undisguised and naked,

اک دن شور شرابا چھڈ کے
بار  دا  پھیرا  لاواں  گا
وگدے نیر دے کنڈے بہہ کے
لیڑے کپڑے لاواں گا
الف ننگا  ہو  جاواں  گا

I am mad for it to be in contact with me.

اپنے آپ نوں جھپی پا کے
میں یملا ہو جاواں گا

The smoke of my own breath,

دھونی میرے ساہواں دی

Echoes, ripples, buzz’d whispers, love-root, silk-thread, crotch and vine,

میری واجاں دے ٹکرا
لہراں بحراں، کھسراں پھسراں
بوٹی جڑیاںکیڑ مکوڑ
دو سانگےوچ بیلاں چڑھیاں

My respiration and inspiration, the beating of my heart, the passing of blood and air through my lungs,

آناں جاناں ساہواں دا
دل دی دھک دھک
خون دی چھک چھک
پینڈے اندر  واورولا

The sniff of green leaves and dry leaves, and of the shore and dark-color’d sea-rocks, and of hay in the barn,

ہریل سڑیل پتیاں دی
رلی ملی  خشبو دے چھَٹے
کنڈے اتے کالے وٹے
وچ گداماں سکے پھٹے

The sound of the belch’d words of my voice loos’d to the eddies of the wind,

ہچکی وانگر شور مچاندے
پینڈے اندروں اکھر کڈے

A few light kisses, a few embraces, a reaching around of arms,

مار کے جھپی باہواں پھڑدے
چُمدے، لنگدے

The play of shine and shade on the trees as the supple boughs wag,

وچ رُکھاں دے
دُھپ تے چھاں دی کھیڈ رچاون
ہریاں بھریاں شاخاں ڈولن

The delight alone or in the rush of the streets, or along the fields and hill-sides,

اپنی ہوند دا اپنا چس اے
بھاویں بندا  کلاہووے
یا ہووے او گلیاں راہیں وچ ہجوماں
بھاویں ہووے وچ میداناں وچ پہاڑاں

The feeling of health, the full-noon trill, the song of me rising from bed and meeting the sun.

اے وے مان جوانی دا
چھڈ کے دنیا دے جنجال
دن دھاڑے
منجھیوں اٹھ کے
سنگت کرنی سورج نال

Have you reckon’d a thousand acres much? 

have you reckon’d the earth much?

سوچ کے ویکھ
ہزاراں ایکڑ
دھرتی  بارے  سوچ کے ویکھ  

Have you practis’d so long to learn to read?

پڑھیا ایں توں لِکھے لیکھ؟

Have you felt so proud to get at the meaning of poems?

فیر  توں مان کریں گا آپ
جد جانے گا
اکھراں اندر جَو ڑاں جُڑیا
لُکا بھید

Stop this day and night with me and you shall possess the origin of all poems,

میرے نال اے رات تے دن دی کھیڈ مکُا
ڈُب کے اپنے اندر توں
کُل کلام دی تانگ لگا
مڈھ تک آپ اپڑ جاویں گا

 You shall possess the good of the  earth and sun,
(there are millions of suns left)

    جو  وی سچ اے
 ایس دھرتی توں سورج  تایئں
(سورج لکھ ہزاراں راہ وچ )
بنھ کے کھیسے وچ توں سب نوں
   ساری کھٹی کھٹ جاویں گا

You  shall no longer take things at second or third hand, nor look through the eyes of the dead, nor feed on the spectres in books,

اج توں بعد کسی وی شے نوں
من ناں پایئں
دوجے تیجے ایرے غیرے ہتھی تایئں
جو مویاں تے سر تے جڑیاں
نیئں تکنا اوناں اکھیا ں رایئں
جو لکھیا اے وچ کتاباں
اوس ڈراوے وچ ناں آیئں
 
You shall not look through my eyes either, nor take things from me,

ناں کچھ لے تو میرے کولوں
ناں ای  ویکھ توں    میری اکھیوں

You shall listen to all sides and filter them from your self

چار چفیرے لوکی بولن
ہر پاسے توں وکھرا رہ
سب دی سن
فیر  اپنی کہہ

Nasir Gondal
New York
20 Apr,2022

ناصر گوندل
نیو ہارک
بدھ20/اپریل2022

wapsi/واپسی

 

واپسی

احمد سلمان کی نذر

گاؤں سے جو شہر گیا تھا

آج وہ واپس آیا ہے

اس دن جب وہ شہر گیا تھا

ہاتھ میں اس کے 

کچھ زیادہ سامان نہیں تھا

اک کپڑوں کا بکسا تھا

بکسے میں کچھ کاغذ تھے

آنکھ میں سپنا

جیب میں زیور

اک رومال میں گانٹھے تھے

اس گاؤں کے اکثر کوٹھے کچے تھے

بجلی آنے والی تھی

لکڑی کے دروازوں  پہ

بے قفلی زنجیریں تھیں

اس گاؤں کا ہر باشندہ 

اس کے نام سے واقف تھا

اس دن اس کو رخصت کرنے

اس کی گلی کی ہر چوکھٹ پہ

پیار بھری آشائیں تھیں

سنگھی ساتھی پکی سڑک تک

اس کے ساتھ چلے آئے تھے

سولنگ اوپر ٹانگے گاڑی

لاری اڈے آئی تھی

آج وہ  واپس آیا ہے

کاندھوں پہ اک بیگ ہے لٹکا

سونےکی زنجیر گلے میں

انگلی پر انگوٹھی ہے

جیب میں بٹوا  اور رومال ہیں کاغذ کے

اور آنکھوں پر عینک ہے

اپنا گاؤں ڈھونڈ رہا ہے

جس جاہ اس کا گاؤں تھا

آج وہاں پر

شہر نما اک بستی ہے

کچا ایک مکان نہیں

پکا ہر اک کوٹھا ہے

ہر گھر آگے اونچے لمبے

گیٹ لگے ہیں لوہے کے

اور گیٹوں پہ تالے ہیں

اس بستی کے اکثر چہرے 

نہ جانے پہچانے ہیں

اور نہ ہی انجانے ہیں

اس بستی کے کونے پر

چھوٹی ایک پہاڑی پر

جس میں جھنڈ تھے شیشم کے

قبرستان پرانا ہے

جوہڑ جس کا سوکھ چکا ہے

کچی پکی قبروں پر

پتھر نام بتاتے ہیں

کچھ جانے پہچانے ہیں

اس کو دعائیں دینے والے 

اس کوچے کے باسی ہیں

جس جاہ شاید بیلا تھا

آج وہاں پہ باڑ لگی ہے

اپنی گلی وہ ڈھونڈ رہا ہے

جس منزل پہ پہنچ گیا ہے 

اس کا رستہ پوچھ رہا ہے

چوک ہے اک بازار لگا ہے

مسخ شدہ اس شہر نما میں

نہ  وہ  پچھلا گاؤں بچا  ہے 

نہ وہ آدھا شہر بنا ہے

یوں لگتا ہے اس کا گاؤں

جس کو پیچھے چھوڑ گیا تھا

وہ بھی شہر کو چل نکلا ہے

ناصر گوندل

حلقہِ اربابِ ذوق، نیو یارک

اتوار، ۱۰ اپریل، ۲۰۲۰؁ء

Song of Myself/Walt Whitman/Punjabi Translation

https://soundcloud.app.goo.gl/bxWoY

Leaves of Grass Book III  
Song of Myself
Walt Whitman

اپنا ڈھول وجانا  واں
میں آپنے آپ نوں گانا  واں
رنگ جا  توں ویں اوسے رنگے
میں جو رنگ جمانا  واں

لوروں لور میں پھردے پھردے
آپنے آاپ نوں سدیا  اے

سوچاں میں کے کنی چھیتی
ایس گل نوں پہچان گیا
ہریل گھاہ دے تکھے پتے
جیوں ویکھے میں جان گیا

جیویں گھا  اے
ایویں میری جیب دی بوٹی
جند دا بوٹا
رسدا وسدا
ایس دھرتی نے گھڑیا  اے
ایس دے خون  نے بھریا  اے
ایس  ہوا  نال جڑیا  اے

ماں پیو میرے
نانے دادے مامے تائے
جدی پشتی
سب تے سب ایس دھرتی جائے

سینتی ’۳۷ ‘ دے میں گیڑے لگیا
روپ مرے تے جوبن چڑھیا
ناں کوئی مینوں سبق پڑھائے
ناں کوئ رسمی راہ وکھاوئے
جنے چت حیاتی ماناں
جتی نوک سے سب نوں رکھنا

لنگدا ویلا مڑ مڑ آوے
ودھدھا گھٹدا  زور دکھاوئے
ہالے تیکر بھلیا نہی  آں
ڈرنا  واں کے بھل ناں جاوئے

ترچھا پدرا  سدھا  ڈنگا
اوکھا سوکھا بھیڑا چنگا
جنج دا ساحل آوے گا
لنگر کنڈے لاواں گا

جنی میری ست ستیا اے
پورا ٹل لگاواں گا
چیتا رکھیں انحد قدرت
تیری واج لگاواں گا

ناصر گوندل
نیو یارک
5/مارچ/2022

https://www.poetryfoundation.org/poems/45477/song-of-myself-1892-version

Song of Myself (1892 version)

BY WALT WHITMAN

1

I celebrate myself, and sing myself,

And what I assume you shall assume,

For every atom belonging to me as good belongs to you.

I loafe and invite my soul,

I lean and loafe at my ease observing a spear of summer grass.

My tongue, every atom of my blood, form’d from this soil, this air,

Born here of parents born here from parents the same, and their parents the same,

I, now thirty-seven years old in perfect health begin,

Hoping to cease not till death.

Creeds and schools in abeyance,

Retiring back a while sufficed at what they are, but never forgotten,

I harbor for good or bad, I permit to speak at every hazard,

Nature without check with original energy.

سپید و سیاہ

سپید و سیاہ

برا بھلا تھا حسیں بدنما تھا جو بھی تھا
پڑی جو رات تو سب کچھ چھپا لیا اس نے

لیا ہے گود میں سب کو سیاہیِ شب نے
تضادِ اسود و ابیض مٹا دیا اس نے

ہوا جو دن تو بتدریج دھوپ پڑتی ہے
کھرے بدن سے ردا رات کی اترتی ہے

جو برملا ہے اسے دیکھنا نہیں آساں
بغیر بندِ قبا ہے حقیقتِ عریاں

جو مقتدر ہیں ہوئی ان پہ یہ گراںباری
گھڑا تحفظِ چادر و چار دیواری

جو روشنی میں کسی اور طور چھپ نہ سکے
اسے نظر کی خرابی کا نام دیتے ہیں

گھما پھرا کے حقیقت کو جھوٹ بنتے ہیں
اور اک کفن سی سفیدی سے ڈھانپ لیتے ہیں

سفید جھوٹ جہاں دن کی روشنی میں پلے
زباں دوات میں لپٹی ہوئی گواہی ہے

حریمِ حق پہ جہاں کاغذی ہو پہناوا
مرے قلم کی سیاہی ہی روشنائی ہے
ناصر گوندل
حلقہِ اربابِ ذوق، نیو یارک
اتوار، فروری ۲۷، ۲۰۲۰؁ء

Munh Aai Baat/منہ آئ بات

اتوار، ۳۰ جنوری، ۲۰۲۲؁ء

منہ آئی بات

اک کہانی مجھے سنانی ہے

بے جھجک میں سنا نہیں سکتا

کوئی ہے بات جو بتانی ہے

ہر کسی کو بتا نہیں سکتا

ہر کسی سے تو خیر کیا کہنا

میں کسی سے بھی کہہ نہیں سکتا

لیکن ایسا مقام  آیا ہے

چپ کی طور رہ نہیں سکتا

اب قلم کی گرفت میں میں ہوں

اور سر پٹ ہے وہ سرِ قرطاس

اب میرا ہاتھ میرے ہاتھ نہیں

قوتِ ضبط اب نہیں ہے پاس

داستاں وہ سنا رہا ہوںمیں

ہچکچاتا ہوں جس کو سننے سے

راستہ وہ دکھا رہا ہوں میں

آپ ڈرتا ہوں جس پہ چلنے سے

کوئی ایسا کمال ہو جائے

میں لکھوں اور کوئی پڑھ نہ سکے

رنگ ایسا ہو روشنائی کا

کوئی بھی رنگ اس پہ چڑھ نہ سکے

کہہ سکوں میں کہ کہہ دیا میں نے

سننے والا اسے سنا نہ سکے

لکھ سکوں میں کہ لکھ دیا میں نے

کیا لکھا ہے کوئی بتا نہ سکے

ایک موہوم سی توقع ہے

کچھ نہ جانے اگر پڑھے کوئی

’بک رہا ہوں جنوں میں کیا کیا کچھ

کچھ نہ سمجھے خدا کرے کوئی‘

ناصر گوندل

حلقہِ اربابِ ذوق، نیو یارک

آن لائن اجلاس

Other Days by Arshad Waheed

Just finished reading Other Days, a novel by Arshad Waheed. He was one year senior to me in Nishtar Medical College (now Nishtar University). That was the time of military dictatorship. We both were in Liberals, the left leaning progressive student group. We both had to pay the price for that. Later he pursued other interests closer to his heart and left the field of medicine.

The story is non linear. It starts in London and ends in an imaginary country which could be none other than Pakistan. It begins at the turn of the century and keeps you taking  back to the early seventies.

Two adults had spent a part of a day together in the Sheher (read Lahore). There were some very intense moments in that day, starting from a Sangat meeting of Heer reading followed by a raid by members of a conservative student party in a university hostel. By chance they meet again some thirty years late on New Year's Eve in London. Going  back and forth the story takes them (and the reader) back to their native country, for different reasons. 

This novel took me back to those days of a democratic experience Pakistan had after the Fall of Dhaka. The People's Party was in power. The Left considered it as a mark on the road and dreamt of a socialist future. Conservative minds were looking for a resurgence of fundamentalism. Some of the  young budding members of the Left intelligentsia were experimenting with the local revivalist movement and breaking boundaries with the orthodoxy. 

There is one free spirit, a true to the core Punjabi fearless village girl who moves to the city. She tears apart all the walls and refuses to be boxed in, either by the stifling tradition or by the progressive pundits. She experiments with life,  charts her own way, pays the price and keeps moving on.

Moving to London, she goes through what every expat in the diaspora has seen and experienced; the revival of dogma in the displaced. Here we see the tension between generations, the pain of separation from the land of birth, and the constant redefinition of what is home.

New characters from the next generation fill the stage and the story travels back to Pakistan. This is the time of immediate post 9/11, the war at the border and the war within. Here you see abductions, suspicions, disappearances, and born again zealots.

Then there is drama, tension and horror. 

The language is simple and matter of factly. Story is engaging. It has a grip on the reader and makes you keep reading.  Somehow it deflects escalation of conflicts at many times where it could have raised the stakes.

Finally there is a conflict, horror and then some more. Arshad could have chosen any of the stories running side by side in the novel to climax. He picks one which was the least expected, at least to me. I will leave it to the reader to decide on the merits of that. 

He could have put a closure to many of the other parallel stories. Somewhere in the narration, they are left half way.

The end makes you think what to make of it. That is the beauty of a good story. It leaves it open ended.

This is a story set in our time. We went through a period of revolutionary romanticism in the seventies and eighties, eventually seeing it fade away and the country moved towards orthodoxy, opportunism and conservatism. It affected us and the generation which followed. We moved in different directions. Some became born again, some settled with the ground realities and yet some remained dreamers and die hard revolutionaries to the core. You see it all in the book. 

Thank you Arshad Waheed. You brought it all back to me. .

Leaves of Grass/first poem/Urdu translation ( inspired)

گھاس کے پتے 

[لیوز آف گراس،والٹ وٹمین]

آواز دے رہی ہے مری ہستیِ نہاں

آ کہ بنامِ ذات لکھیں ایک داستاں

اس جسم و جاں کا قصہ کریں اس طرح بیاں

اک بار لوٹ کر ہمیں آنا ہو پھر یہاں

یا مدتوں کے بعد کوئی اور ہو مکاں

نغمہ سرا ہوں جب بھی جمے بزمِ دوستاں

ہم پھر کریں شمار اسی بود و ہست کا

ساحل پہ جو بپا ہے اسی سرگزشت کا

بپھری ہوئی  ہےلہر کہ ٹکرائے بار بار

کیا خاک کا شجر کا ہواوں کا اعتبار

مسکان یوں ہی گیت مرے بانٹتے رہیں

چلتا رہوں میں ساتھ چلیں مسکراہٹیں

اس نغمہِ ابد سے کروں ابتدا کلام

اس جسم و جاں کے گیت کو دیتا ہوں اپنا نام

ناصر گوندل حلقہِ اربابِ ذوق نیو یارک

اتوار16/جنوری2022